Eu vejo o fogo a trepidar no fogão,
sinto a água da torneira molhar a minha mão
e absorvo entre barulhos no ar,
o cheiro da cebola a fritar.
O poema não é isso, nem aquilo:
o café coado, a louça lavada,
uma música no rádio, um cochilo no sofá...
Realmente, cebola frita com manteiga
fica ótima no bacalhau.
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